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TO TAME A LAND

2009-11-19T13:43:00.000-08:00

La Doncella de Hierro suena en mi equipo de sonido, mientras unas nubes ocres se dedican al crepúsculo bogotano de la fecha, para cumplir su tarea asignada por el IDEAM (anagrama del ¿extinto? IDEMA). Como "Amansar una Tierra" podría traducirse el título de la canción de 7'25'', incluída en el excelentísmo álbum Piece of Mind (jueguito de palabras con la expresión Peace of Mind: Una cosa es la paz interior; y otra es un pedazo de mente). Me remonta a 1986, grado once, Externado Nacional Camilo Torres, Juan Carlos Mancera, mi mejor enemigo, mi compinche de Metal y gaminerías, mi competencia en el primer puesto en la clase de inglés, mi copupilo más feo. 1986 fue el año en el que le vendí mi alma al Metal, y me dediqué a explorar sus sonidos. No soy metalero de chaqueta de cuero negro y taches, ni de los que hacen head-banging... pero sí le jalo a la air guitar. Mientras la compleja canción transcurre, la nube que ocultaba al sol, en su enésimo ocaso, cede y le da paso para que me ciegue a sus anchas. Y la letra de la canción tiene que ver todo con este clima de sol ceniciento que te invita al éxodo hacia el fin del mundo... inexistente punto geográfico, ya que el mundo es una bola, como reza la tonta retahíla. El ánimo en el que ando no me da la energía suficiente ni para el cabeceo metalero, ni para la guitarra imaginaria. Digito caracteres sólo por terapia ocupacional. Se suponía que debería estar, en este momento, en Cartagena, de la mano de mi novia... pero un contrato "artísico" de última hora se me cruzó en el camino... y debo llevarlo a cabo el sábado. Necesito el dinero para, en el futuro, tener algo más que lunasdemiel con la mentada mujer.

***

Cinco horas después de haber escrito los tres asteriscos esos, me hallo ahora, dándole la espalda, en el tiempo y en el espacio, a la nube kitsch que me puso a escribir lo anterior. Ya no hay música, ya no hay sol; solamente la noche y sus ruidillos. Estuve bebiéndome un par de cervezas, en compañía de www.twitter.com/klovn y www.twitter.com/vargasvargas: dos buenos seres humanos como de siglo XIX, quienes me ayudaron a diluir la leve depre del éter verde de Cereté que padezco desde hace 16 años, cuando me dieron el diploma oficial en maníaco-depresión. Tiempo después, la facultad de desórdenes mentales cambió el pénsum; y ahora la profesión se llama trastorno-afectivo-bipolar. Soy uno de millones de seres humanos que, a veces, se sienten mal... y, a veces, se sienten bien. La peculiaridad de mi club es que eso sucede aleatoriamente y en extremos CASI inmanejables. En ello ando (en lo del manejo responsable del tema) desde septiembre de 2004. La mejor manera de salir de allí es dejar de pensar... y dejar de pensar que uno piensa. El que piensa es el cerebro, el cual, como diría "gringo viejo" Ambrose Bierce, en su Diccionario del Diablo, es un "órgano que se usa para pensar que pensamos". Fin. Comienzo. Etc.

DOWN

2009-11-10T14:28:00.000-08:00

A ver... intentémoslo, una vez más, sólo por "mantener el brazo caliente", como diría y aconsejaría mi ex-parámetro literario. Hoy es martescomolunescomodomingo; y me siento "abajo", porque yatusabe: no tengo lo que quiero, y no quiero lo que tengo... al menos no en las proporciones deseadas. Sé que es el típico problema, la milenaria letanía del hombre de la era cuaternaria... pero ¡qué le voy a hacer, si así es!

Tarde Anochecida

2009-10-26T16:29:00.000-07:00

A esta hora (7:15 PM), ya no hay sol en el horizonte visible a través de mi ventana occidental. Sólo se divisa el intenso azul nocturno... y algunas luces de ciudad. Por el orificio rectangular (la ventana está abierta), penetra el frío sabanero... y siento la realidad cósmica en mi cara. No he hecho nada en todo el día... nada productivo-lucrativo-profesional: pura divagación, vueltas y procrastrinación. Ando navegando la vida como en un botecito salvavidas, en medio del Antártico mar de la indefinición. Todo bien... pero no tan bien, como diría mi ex-profesor de Redacción, Pedro Badrán. Sigo pensando que, hagamos lo que hagamos, el mundo planetario seguirá dando sus vueltas solares, aunque nos preocupemos, aunque frescos nos pongamos, aunque no votemos o lo hagamos por el que no es. El truco está en lidiar con el malestar en la consciencia, jardín de frases heredadas de nuestros padres, los rayadores principales. Ese pensamiento, pompadejabón, me tranquiliza un poco... pero esa tranquilidad poco dura. Los medios y sus voceros hablan demasiado duro, y me vuelven a convencer de que hay que hacer algo, porque, si no, la vida personal perderá su sentido. Entonces me afano y trato de halar las puntas del ovillo que llevo enredando desde que acepté, a regañadientes, esta adultez de mierda. Ya es demasiado tarde. Hay que asumir las consecuencias... ¿Puedes creer, desconocido lector, que semejante fatalista sea, a la vez, humorista? Suelepasar, suelepasar.

THE RETURN OF NO-POINT

2009-10-13T15:28:00.000-07:00

Heme aquí, de nuevo, sobre mi teclado plateado, ante el horizonte violeta de un ocaso obstruido por el usual horizonte de árboles y edificios del barrio La Soledad. El violeta se diluye para dar paso a un decidido gris. Perfecto final de la parte diurna del día. La boca, rellena de fierros que rayan mis mejillas por dentro; las nasales fosas, repletas de mocos, como estalagmitas perennes ("mocos" y "perennes" en una sola frase); el corazón, estrujado de tantas cosas sentir en los ultimos días (¿meses?) que llevo sin actualizar mi bló. No han dado ganas; no ha habido tiempo ni voluntad, inspiración, ni motivos. Tal vez el regreso del gris, luego de este verano falaz, me ha reactivado la escribidera. ¿Qué ha pasado? La Vida, con y sin mí, dándoselas de La Muerte, que es lo mismo, sólo que más quedo. Ya voy hacia ella, "despacito, despacito, con la nariz colorada"... Ése fue el primer texto que memoricé en la vida, en primero de primaria (1976). Era el primer verso de un poema sobre el invierno, cuyo autor nunca conocí. Lo declamé en el colegio Santa Mónica de Tagasta, disfrazado de viejito, con barnas de algodón y bastón prestado... ¡Ah, tiempos aquellos!, en los que todo parecía mágico y misterioso. Ahora, el mismo tedio y la misma magia negra. Evaporémosla con una tormenta de polvo de alas de polilla con ínfulas de mariposa. No dije mucho hoy... pero... algo es algo, luego de tanto atrofiamiento.

TONTO PROPÓSITO OBSESIVO-COMPULSIVO

2009-10-13T10:02:00.000-07:00

Desconocidos lectores:
Cuando este blog sea visitado 1280 veces, volveré a alimentarlo de "entradas".
Por ahora, nada, todo sigue igual de desigual.
Y las nubes... ahí, arriba, comosinadamente.

ESPERANDO A CUSTÓ

2009-08-01T15:29:00.000-07:00

No sé, no sé. No sé ni cómo volver a comenzar. Caliento motores textuales, proclamando, luego de una epifanía vespertina, que todo está ya re-inventado, que no hay nada nuevo sobre el sol... y que he vuelto a digitar palabreces frente a él, a su alrededor, segundos luz de su tibio epicentro. El Sol es un sol, y me insta a escribir mis boberías, una vez más. Hasta ahora, no he escrito nada, nadita significativo en este post; pero ya estoy que lo hago, estimado y desconocido lector... ¡Qué pena que no recurra a la tal "equidad de género"!; pero es que es tan poco literaria, tan epistolar-oficial-burocrática, tan... mamerta. Detrás de mis orejas y de mis orejas, palpita la música de don Juan Miguel Jarro ... su submarino y subvalorado (como todo lo suyo) En Attendent Cousteau. Cada vez que necesito concentración para trabajar (leer/escribir) un texto difícil , le espicho play al cuarto track: 46'53" de inmersión acuática virtual ("...de colores repetitivos y líquidos, con un monstruo escondido", como diría @danaepegasus), viajealfondodelmar, a punta de teclitas y dígitos. Entonces la extensa pieza (musical) me da plataforma e impulso sificientes para, ahora sí, manifestarme, quejarme, auto-incinerarme, drenar mi turbia consciencia, que, por fin, respira esperanza y amagos de optimismo. Todo gracias a la cochina plata ($, no Arg)... ¡Tengo empleo de nuevo!... Y me da rabia que mi alivio espiritual esté estrechamente relacionado con este giro del destino, giro necesario, necesitado. Debo ya como dos millones de pesos colombianos a mis prestamistas (Minovia, incluida). Debo los arriendos de junio-agosto a mi Señor Barriga personal... y deberé deberle un par de millones más a mi ex-jefe inmediato, quien me sugiró "molestarlo", en caso de extrema necesidad. Lo llamaré. Fijo, olvidé su teléfono fijo. Enefecto. Y pensar que, durante 5 meses, lo digitaba todos los días. Ya lo consulté en mi agenda precaria. Ya lo digité. Nadie contesta. Lo volveré a llamar mañana. Su ánimo es óptimo los domingos. El hecho, mamá, es que regreso al redil del libretismo, al redil del canal RCN, luego de 11 años de ausencia de mi ser en sus pasillos. Ayer pasé por allí, a firmar papeles. Me reencontré con viejos buenos amigos... y me alegré de que se alegraran de mi presencia. Pareció amor amical. Maricadas por el estilo (y lo del $) me suben el ánimo y la auto-estima. ¡Qué básico! Minovia se ha ido del país, por motivos materno-marinos... y yo me dedicaré a Miexnovia... ¡la poliamorosa Soledad! Así que trataré de reajustar mis circuitos, desatrasar cuadernos, terminar textos inconclusos (terminar de inconcluirlos) y comer atardeceres hasta que se pare el ombligo óptico. Soñaré con lombrices. Arrranca la nueva metamorfosis. Deséenme mala suerte, para que todo me salga bien.

CHANGES

2009-07-01T16:02:00.000-07:00

Don Giovanni musicaliza mi anochecer. Mozart y sus óperas en italiano pensado en alemán. Las paradojas de la música, de todo, de todos. Tiempos sin digitar grafos en mi teclado; una vez más, de espaldas al horizonte occidental. Doy mediavuel... y observo el panorama de las 6 y 24 PM: azul grisáceo, azul Bogotá. Ely Guerra (http://www.youtube.com/watch?v=KPPriEOohFI), la mamasita abucheada por los roquerosalparque 2009, manifestó a la revista Shock (http://www.shock.com.co/) (para la que ya no escribo mis bobadas, (des)gracias a Dios) que el "cielo azul" de Bogotá le hacía sentirse bien, en contraste con su gris cielo mejicano... ¡Ja! Y nosotros, quejándonos de nuestra fea cúpula celeste. La última semana del primer semestre del último año de la primera década del último siglo de la humanidad fue erosiva para mi alma, saturada de gonzalez (sin tilde en la a). El futuro lucía oscuro... y, de la noche a la medianoche, se iluminó con chispitas de altruismo, producto de the kindness of strangers (esos extraños que son mis amigos y colegas). Desde esta semana, he comenzando a trabajar en chisgas inconfesables, pero útiles para mi bolsillo, pertenecientes al maravilloso mundo de la TV. Sigo viviendo de préstamos y de esperanzas varias que, como luciérnagas, alumbran esta noche personal aún no convertida en día. Julio (el mes) pinta bien. Comienza la resurrección. Aunque usted no lo crea, hay gente por ahí que cree en mí, solapada y explícitamente. ¡Lástima que el creyente más ausente de mi propia iglesia sea yo mismo! El mundo y sus demonios humanizados me hicieron pensar, en esta última década, que lo mío no valía, que era nulo, obsoleto, anacrónico, esqui-zoo. Ahora los causantes de mi mal (yo incluido) me reabren la ventana, "¡a ver cuál es la joda, juglar del espacio exterior!". En medio de dicha transición, murió mi perro, que no era mío, en el sentido de que quien vivía con él, lo cuidaba y mantenía, era mi madre. Su (its) nombre: Harold-Hernán (llamado así en honor a dos de mis amigos universitarios: Harold Trompetero y Hernán Correa), un french-poodle, referencia tacita de té, de 14 años (98 años inhumanos, según la tal tabla comparativa inventada por Quiénsabequién), con sus debidos achaques y chocheras caninas. Mi madre fue la que tuvo que patearse la dolorosa agonía del bicho. Según ella, el perro anduvo quejándose toda la noche, jadeando y gimiendo más de lo usual. La mañana del día siguiente (domingo), él se la pasó debajo de la cama matrimonial de mi soltera madre, como queriendo ocultar su fin, que ya presentía. No quiso recibir comida; no quiso ser consolado ni consentido. Justo al mediodía, luego de mucho resistir, salió de debajo de la cama-búnker, y recorrió el pasillo hacia la puerta, en una performance dramática de final-final-no-va-más. Ladró histéricamente, como si algo o alguien lo estuviera apaleando o queriendo salir desus entrañas; jadeó con más vehemencia, cayó de bruces sobre el suelo, sin poder reincorporarse; le dio una última mirada (¿de agradecimiento?) a mi madre... y colapsó. Ella me lo contó con el ojo aguado, por supuesto. Él fue su única compañía desde que yo huí de sus enaguas, en septiembre de 2000. Ahora ya no tiene a quién regañar, dar de sus sobras, ni azotar a periodicazos cada vez que (él) mee en donde no debe. Cuando ella me lo contó, yo, en un acto reflejo, como por mantener la conversación en un tono amable-sentimental, le dije: "Ya le tocaba, ¿no?". A lo que ella me respondió, en su usual tono fatalista: "...Ya nos tocará, ya nos tocará". The bell tolls for us all (http://www.youtube.com/watch?v=XX-KjkdDozQ)... ¡Tolón-tolón!

UN AMIGO MENOS

2009-06-28T12:58:00.000-07:00

Harold-Hernán (1995-2009). Descansa en paz en el paraíso canino, perrito.

SOMATIZACIONES

2009-06-23T15:38:00.000-07:00

El horizonte hoy luce playero, con aura de playa del Mar Muerto, claro está. Sol eclipsado por las nubes de costumbre, como dibujada con aerógrafo por un artista de andén. Toda la mañana en casa de la novia, esperando la llegada del mediodía, redactando un libreto sobre los valores corporativos del Canal Caracol (¡Ja!). Dentro de 15 días, si me aceptan la propuesta textual y presupuestal, deberé ejecutarlo, como si me importara, como si quisiera decir lo dicho. La chisga me la botó un colega de la escena y de los libretos. El acto sucederá el 6 de julio; y el dinero entraría a mediados de agosto, en el mejor de los casos. Primer suceso que reactivaría mi caja... y que me arrojaría a la arena escénica de nuevo. Necesitaría un show express para algún traqueto filántropo con sentido de humor autista (soy practicante de lo que algunas llaman autistand-up comedy) para recuperarme de todo. Mientrastanto, las deudas ascienden como el agua en un calabozo de cristal... y el rescatista, por ningún lado aparece. De diversas playas me arrojan neumáticos salva-vidas; pero esas playas están a kilómetros de distancia... y los tuburones de mi imaginación (cual fantasmas goyanos) merodean la zona. Tiempo versus Espacio. Sé que mis problemas son banales, comparados con los de algún iraní del momento; pero la escafandra en la que ando metido no me deja ver la panorámica. En otras noticias, el apartamento sigue sin agua caliente. Mañana vendrán "los señores de agua" a sondear las tuberías para arrancarles el óxido. ¡Qué aburrido se ha vuelto este blog! Ya veo porqué ha perdido tanta clientela. Será cometer un atentado.

NADA (2a parte)

2009-06-20T22:57:00.000-07:00

Los señores del gas terminaron de arreglar lo que habían dejado desarreglado en su primera visita interruptus. Una hora después, llegaron otros señores del gas (hay varios). Esta vez se trataba de los inspectores de Gas Natural, que no es tan natural como se anuncia. La inspección dio un resultado positivo; pero sólo se pudo activar la estufa, ya que el calentador del agua no contaba con suficiente presión hidráulica, debido a la oxidación de las tuberías. Este tipo de temas oxidables, gaseosos y apartamentales suelen ser climáticas en la vida diaria del desempleado. Quisiera que fueran sucesos de jubilado; pero falta mucho para eso: tres vidas y media, masomenos. Sé que ese estado ansiado por tantos terrícolas nunca será parte de mi hoja de vida. En 20 años espero estar exento de estas angustias existenciales; más resignado que expectante; tal vez con la panorámica clara, por fin; más acostumbrado a la cara de la muerte, menos distante de mi pellejo... o ya superada. El hecho es que aún debo calentar el agua de la ducha a punta de electricidad. Apenas se retiraron the lords of gas, partí raudo y lento hacia las instalaciones del Canal Caracol. Debía entrevistarme con el director de bienestar laboral de dicha empresa. El buen hombre quiere que yo me invente un set de cuentos para hacerles entender a los empleados, de una vez por todas, los valores de la empresa. Yo supuse que se refería a entretenimiento, educación e información; pero no... se trata de los ambiguos y mitológicos profesionalismo, confiabilidad, respeto, desarrollo humano y responsabilidad social. Será mi siguiente entrada económica para pagar deudas y calentar motores hacia mi regreso a los escenarios. Según la leyenda, esta reincidencia sucederá el 6 de agosto, en el teatro R101 (http://teatror101.wordpress.com/). Volveré, con el rabo entre las patas, a encarrilarme en el círculo vicioso del que no he podido salir en 18 años. Necesito desintoxicarme periódicamente a punta de palabras escénicas. Supongo que por eso opté por evacuar el basuero interior a través de este blog. Cuando haya desinfectado mi sótano interior, es probable que http://www.gonzocosas.blogspot.com/ se marchite.

NADA (1a parte)

2009-06-19T15:31:00.000-07:00

¡Qué buen atardecer! Gran nube, con forma de OVNI de V, La Batalla Final. Jim Morrison y sus puertas me acompañan sonoramente en este ocasional ocaso con su Soft Parade; y los rayos del señor Sol se cuelan por las rendijas de la gran masa de vapor de agua del río Bogotá y lagos circundantes. A pesar de que los libros de ciencias nos han explicado cientos de veces el ciclo de la lluvia, aún me parece increíble el cuento chino ese. Pero bueno... creamos o no, la lluvia se soltará o se contendrá, a su irracional albedrío. Hoy, a las 8:10 AM, me despertó el timbre del citófono (uno de los nombres más absurdos del argot "tecnológico"... ¿Acaso las citas suenan "¡Ññññññ!"?). Soñé una de las cosas más absurdas e intrigantes de mis últimos tiempos: que se me quemaba la carne en una raclette. Absurdo me pareció, porque yo no sólo no cocino, sino que no poseo tal electro-doméstico. ¿Qué me querrá decir a gritos mi inconsciente? ¿Aplicará, en este caso, la célebre (entre los psicoanalistas) frase del Dr. Freud "Sometimes a banana is just a banana"? El hecho es que, en plena quemazón de la raclette, sonó el timbre del citófono. Héctor, el vigilante paisa de la voz afeminada, ángel guardián del edificio Guaraní, del barrio La Soledad, me anunció la visita (de "citófono" a "visitófono" hay pocos pasos de distancia lógica) de "los señores del gas". De haber sido yo un judío, la frase me habría dado mucho susto... pero no. Se trataba, tan sólo, de las personas que habían quedado de terminar la instalación del calentador y de la estufa de gas.... (tubí continiud).

PUNTILLAS DE NUEVE PULGADAS

2009-06-18T16:52:00.000-07:00

Trent Reznor y su combo psicótico ambientan esta hora de la noche con una bella melodía de su propia inspiración (http://www.youtube.com/watch?v=x71q_cU0g4o). La rotación de la Tierra en que naciste, tuya y nada más, nos ha ocultado el sol, que sigue en su barrio cósmico, haciendo de las suyas. En otras palabras, ya anocheció. Luego de NIN (http://www.nin.com/), el orden aleatorio de mi "biblioteca musical" -así la llama Windows- me otorga la primera gimnopedia de Erik Satie (http://www.youtube.com/watch?v=WSxDjW9bLCQ). ¡Cómo no bipolarizarse afectivamente con este alto constraste musical fluyendo en el aire las 16 horas de mi vigilia! A partir de hoy comencé a enviar mensajes electrónicos a todos mis coctactos del "medio" vía Facebook. Si, más allá del poder de convocatoria para llenar las calles de gente marchante-marchanta, esta dichosa comunidad virtual me brinda la posibilidad de conseguir empleo real, yo bajaré tranquilo al sepulcro... de Tutankamon, a ver qué queda aún por ahí. Todo el día me la paso lidiando con mi mente, que no hace sino procesar fatalidades y darme una lluvia imparable de auto-flagelaciones. Según el Zen y el Dr. Rodolfo Llinás, uno ES su cerebro (http://www.revistanumero.com/39cere.htm)... y la tal identidad es un pajazo mental que la mente se da para fluir por el mundo y no enloquecer. Por lo tanto, hay que abandonar el seso para encontrar la verdadera esencia de sí. Pero esa gestión es complicada y poco práctica en este mundo que habitamos... ¡Ayyyyyyy! Ámalo, es uno y nada más. Hoy no miré las nubes vespertinas. La nuboterapia me fue interrumpida por una visita inesperada: uno de mis amores platónicos de juventud (1989) tenía que hacer una vuelta burocrática cerca de mi apartamento, y pasó a saludarme. Se demoró dos horas hablando y hablando maníacamente de cosas de nulo interés para mí. De ser mi mujer ideal, hace 20 años, pasó a ser básicamente una vieja jarta y fea, una coetánea más... ¡Qué triste pensarlo! ¡Qué feo reconocerlo! ¿Alguna de mis enamoradas platónicas pensará lo mismo de mí ahora? ¡A que sí! A veces, uno no se pone como el vino.

HUMO EN EL AGUA... Y FUEGO EN EL CIELO

2009-06-17T15:31:00.000-07:00

El turno es hoy para los Púrpura Profundo y su greatest hit. Podría ser así esta soleada tarde que calcina mentes y tuesta almas; pero no. Nada arde en la tarde, en ningún lado de la ciudad. Ni siquiera los cerros orientales, tan mojadores de prensa como los niños asesinados por sus propias madres (http://www.eltiempo.com/colombia/justicia/en-el-2008-madres-asesinaron-a-25-hijos_5458588-1), tan de moda en esta década-de-cadáveres. Continúa la vacación forzosa en mi curriculum mortis, y ya entramos en la fase 3: hacer pública mi situación en facebook, twitter y msn, y comenzar a llamar a conocidos y desconocidos del medio (libretismo de radio & tv) para que me tengan en cuenta en sus póximos proyectos, ya que los míos siempre han sido considerado descabellados, "elevados", satánicos, improducibles, adelentados-a-la-época, etc. El único proyecto que sobrevive en mi mente, desde hace más de una década, es ser parte de la realización del Saturday Night Live colombiano (http://www.nbc.com/Saturday_Night_Live/)... pero de aquí a que los ejecutivos de Caracol, RCN, RadiolaTV o Citytv tengan una mentalidad como la de los de NBC, falta mucho... y de aquí a que la amable tele-audiencia criolla abra sus consciencias para digerir algo de esa calaña, falta muchísimo más. Sueña, goncito, sueña. He bajado el black-out de lona blanca para que obstruya totalmente la luz del atardecer, ya que mis ojos, como todos estos días, miran al occidente. Podría hacer el ejercicio Lukeskywalkeriano de taparme la testa con un casco para, por medio de La Fuerza, imaginar la forma de las nubes del momento, del sector. Deben parecer una línea de cerros-fantasma paralelos a los de la Cordillera Central, a mis espaldas. Ese milagro geográfico convertiría a esta meseta-sabana-cementerio en un helado valle... pero daría igual; seguiríamos igual de solitarios, rayados y resentidos. Dirán que hablo por los demás, sin consultarles... pero estoy seguro de que, si hicieran una encuestra multitudinaria, con el suero de la verdad, ese sería el status general. Son las seis; debo verme con Orlando. Vamos a ver Venus, con Peter O'toole en el papel de Venus Albeiro Silva (http://www.polodemocratico.net/IMG/arton1565.jpg). Una gota de optimismo ha brotado en mi ánimo-de-luto.

MARTESCOMOLUNES

2009-06-16T12:48:00.000-07:00

Cuando era feliz, solía jugar con mis amigos a "descúbrele-la-forma-a-la-nube", y era divertido. Aunque ya no lo sea, lo sigo jugando desde mi ventana que da al occidente accidental. La gran nube que gobierna esta escena tiene forma de súper héroe volador, uno con estética manga visto en contra-picado. Navega en cámara lenta para salvar al mundo, a la velocidad del viento, apoyado por la velocidad de la rotación planetaria, que nos da la ilusión de que la cúpla celeste se mueve. Todos, en movimiento, pero quietos, jugamos a la vida sobre la gran bola de tierra, desde nuestro puesto de combate. Yo, desde mi silla rodante y reclinable, siento la cara quemada por los rayos esos... pero ellos no me dan ni una trillonésima de su poder quemalotodo. El súper-héroe ha girado unos treinta grados al nor-occidente, y se ha alejado un par de kilómetros, levemente desdibujado. Ahora luce más como la serpiente del Principito, luego de haberse tragado un caimán gaseoso. Detrás de mi cabeza suena David Bowie y su Black Tie White Nose, dándole un toque chic a la escena silente, como si se tratara de un informe del clima del magazín Panorama, de producciones JES, muy famoso a finales de los 80's del siglo pasado. Este falso verano irradia un optimismo intermitente, que no nos creemos del todo. Es un verano prestado, uno de mentiritas, que estimula la desconfianza. Sólo de él sacan jugo los paleteros y los fabricantes de bloqueadores. Con o sin sol, mi vida vacante, que ya cumplió un mes de ininterrupción, continúa angustiantemente intacta. El súper-héroe se ha diluido en el horizonte, y ha sido reemplazado por cúmulos y nimbos difuminados por el azar. La nubomancia, en crípticas señales de humo, me dice que ya viene el barco del rescate... pero he olvidado cómo pedir auxilio... y si lo pido, ¿me entenderán sus desconocidos tripulantes? Azul esperanza, azul blues, azul cosmos, azul paz. Las moscas de la tarde, como Pedro por su muladar, entran y salen, sin permiso, por mi ventana preferida... y una micro-nube solipsista es una silueta de gato en la lejanía. Un avión la acaba de hacer trizas, al tomar un atajo en la finitud de la pizarra biosférica. El mundo gira, gira, gira... y el bobo mira, mira, mira.

LUNES FESTIVO SIN FIESTA

2009-06-15T15:53:00.000-07:00

Luego de todo un día de frío, nubes y lluvia, el sol se muestra benévolo ante quienes dependen de su luz para iluminar el ánimo personal. Pero no basta. Gracias por el intento, de todos modos, astro rey.

1, 2, 3, 4... 80

2009-06-11T15:44:00.000-07:00

De nuevo ante la pantalla celeste: una gris instalación del azar atmosférico, como un extracto de mar gaseoso, mar muerto, por supuesto. Todo es tan gris-azulado, que no se puede distinguir entre cielo y nubes, excepto por un micro-arrebol, insertado en la base del telón occidental, como si se tratara de una diapositiva o de un back-ground de daguerrotipo. Acabo de bañarme vespertinamente y de realizar mis ejercicios de calentamiento-estiramiento-vientre-pecho-piernas, como lo aprendí hace 30 años, en la academia de judo del profesor Nosequé. A la academia asistí, por contagio, estimulado por mi amiguito-vecinito Lalo, cortesía de su papá (http://www.sandroni.com.br/). Un día Lalo y yo peleamos; y él, en son de bofetada mental, me dijo una sentencia que nunca olvidaré... "¿Ah, sí?... ¡Pues usted se va a morir primero que yo!". Para su vaticinio se basó en el hecho de que yo era (soy) dos años mayor. Ya veremos quién queda en pie. Al año siguiente Lalo partió para Brasil con sus padres y su hermanita recién nacida. No nos vemos desde entonces. Lo extraño realmente. En la academia de judio sólo alcancé a llegar a cinturón amarillo. Justo el día del ascenso, a mis 9 años, hice un mal movimiento y obtuve una excelente hernia inguinal, la cual me obligó a padecer mi primera cirugía, la cual venía, en combo, junto con una corrección de criptorquidea (http://es.wikipedia.org/wiki/Criptorquidia), una circuncisión y una amigdalectomía (excelente nombre para una banda de pop-punk-progresivo). Casi quedo inerte en el quirófano. Ya que no fue asi, hoy pude hacer mis ejercidios, otra variedad de terapia ocupacional, como la de los presos, que optan por levantar pesas, leer biblias o colgarse del cielo raso. Mientras ejercito mi cuerpo, con toda la meticulosidad posible, mi mente rumia ideas tóxicas; pero los brincos y las flexiones la despercuden a punta de oxígeno y palpitaciones. Me siento, entonces, vital... aunque perdido, perdedor. La cuerda aún no se revienta... y le falta mucho para que suceda. Los pitos de los barcos salva-vidas suenan en lontananza... ¿O serán los barcos piratas?

NO-ONE'S NOON

2009-06-10T10:12:00.000-07:00

(12:01) Ayer no pude actualizar este blog, ya que la puestadesol la pasé en casa de una amiga-colega, psicóloga-escritora-cuentera chocoana con alma parisina (http://www.laotrarevista.com/2009/03/amalia-lu-posso-figueroa/), bebiendo (cuatro copas de vino, de mi parte; 4 de whiskey, de la suya) y aprendiendo de la vida. Cuando yo nací, ella ya tenía 22 años... o sea que vivió en carne y mente propias la tal "revoluación del 68". No sólo la vivió, sino que la protagonizó, tirando piedra en la Nacho y gritando arengas en contra de algo o alguien. Pero ella no es el tema. El tema es que ayer no pude hacer lo que me había propuesto con mi blog: actualizarlo. Por ende, lo hago ahora... por variar, por compensar, por ejemplo. Llueve, lluvia de mediodía, la más deprimente para aquellos a quienes la lluvia suele deprimir, ya que es cuando más se supone que debe brillar el sol. El sol sigue allí, arriba; pero la gran mega-nube bogotana de hoy lo eclipsa. No se puede tapar el sol con un dedo; pero sí con una nube; y la de hoy bastará para que el astrorrei no prime durante el resto del día. Para mí, así, dufiminadito, mejor, ya que entra la luz suficiente por mi ventana occidental, sin deslumbrar ni quemar; apenas para ver mi teclado plateado con claridad. Al fondo suenan truenos celestes y papas revolucionarias, cortesía de la Nacho (vuelve a sobresalir la popular universidad). Hay tropel, uno de tantos, en la carrera 30 con calle 45... y ningún noticiero lo informa... ¿Porque es una batalla no novedosa, o porque el público no debe enterarse? Los titulares, en cambio, informan de un muertito compatriota (el primero, hembra) por causa del virus Ah1N1: cortina de humo mediática para otros males mayores, muertes silenciosas y masivas que carcomen al país, sin sangre, sin estrépito, a largo plazo. Que la joven murió por la negligencia de la EPS a la que estaba suscrito su cadáver. De algo hay que morirse. Es peor morir de amor o de pena moral. En esas ando yo: intentando resistir con resilencia la grisura espiritual que proporciona el desempleo... pero las nubes no ayudan a espantarla; el sol, tampoco. Tal vez, si brillara uno de esos arcos-iris que hace tanto tiempo no se ven, podría cambiar el panorama interno... y renacer la esperanza y el optimismo. Yo viajaría hasta uno de sus extremos, equipado de pala y saco para llevarme el tesoro prometido por la leyenda. Probablemente habría de viajar hasta una arboleda incendiable en las faldas de Monserrate, Guadalupe o el Cerro del Cable... pero sé que no sería el único en esa misión; y la competencia con gentes peritas en tesorología sería más que dura. Por lo tanto, mejor me quedo en casa, contemplando cómo se oscurece, crónicamente ese punto imagnario llamado horizonte. El día en que lo que se oscurezca sea el vértice, nos comenzaremos a preocupar apocalípticamente. (13:46)

HUE AND CRY

2009-06-08T15:07:00.000-07:00

Siempre que miro las nubes occidentales de mi ciudad, llega un momento en que el sol hace su último esfuerzo por darle el "toque divino" al panorama; y llega a mi memoria gráfica la portada de "Dios Habla Hoy" de Ediciones Paulinas, o la escena reiterativa de "Grandes Héroes De La Biblia" en la que Jehová se comunica con sus célebres contactados. Apenas terminé de escribir esta línea, una gruesa nube (que ignora que lo es) dejó filtrar la descarga de rayos del sol de las 5:10 PM. Elizabeth Fraser, la voz de los Cocteau Twins, canta detrás de mi cráneo "My Hue And Cry" ("Mi Revuelo", según el Oxford Dictionary). Pero la palabra "Hue" me remite a los controles manuales de los televisores a color de los 70's. Era uno de los botoncitos para definir la tonalidad que uno quería que tuviera la imagen de su respectivo aparato. El nuestro era un Sony Trinitron, adquirido en 1985, a cuotas, de manos de Pedro Sierra, vendedor de Dalhom, empresa extinta, una de tantas. Pasan los aviones que llegan del Occidente; y fantaseo con su estallido, como tantos de ustedes. Yo, quieto y digitante en mi ocio forzoso, envidio y compadezco a esos incógnitos pasajeros voladores que llegan de Nosedónde, luego de agitar sus rutinas un poco, para caer, temporal o definitivamente en la gris Bogotá. Hay humanos como Ángelacuartas (http://www.angelacuartas.blogspot.com/), que se van de aquí, aliviados de escapar de este manto lluvioso, pero pre-nostálgicos por alejarse de un puñado de almas híper-sensibles y neuróticas. Sigo quieto en mi silla, sin saber si el truco para escapar del desempleo que me carcome consista en esperar un milagro de la Providencia (en la que no creo)... o en salir a repartir hojas de vida en recepciones de empresas que las ignorarán por X o Y prejuicio. Mi ejercicio constante es espantar los malos pensamientos (no los pecaminosos, ni los delictivos, sino los auto-flagelantes, que tan roída tienen a mi consciencia) y evitar pensar en el futuro y arrancar de raíz los recuerdos de lo que fui cuando no era consciente de cómo se iba desviando la trocha, en un proceso de lleva ya 18 años, desde que obtuve mi primer trabajo como comunicador. Entonces releo el diario (http://www.eltiempo.com/), y me doy cuenta de que puedo ser el tonto No. 01280 consolado por lo masivo del mal: la tal Crisis ocupa todos los rincones... y yo soy una más de sus víctimas. Ejemplos: la gripa a-hache-uno-ene-uno, ese pequeño SIDA al que pocos temen porque a nadie desprestigia; los homicidios, cuya tasa ha descendido, mientras asciende la de los suicidios (afortunadamente no existen suicidas masivos ni seriales... o ya el planeta habría sido saneado de la plaga sapiens); el banco de los pobres, que abrirá su sede en Colombia, para reteñir la ironía ncional ("banco de los pobres", tan oximorónico como "iglesia de los ateos"); un compatriota indocumentado que rescata a una anciana de un incendio en España (prueba estadística de que la documentación es la causa del egoísmo)... y así. Ya no más sol. Quedan sólo sus reflejos... y Elizabeth canta ahora "Half Gifts" ("Medio-regalos")... ¿Qué nos querrá decir?

BOLERO-BUDA-INVIERNO-PARÉNTESIS

2009-06-05T15:15:00.000-07:00

El popular bolero de Ravel (que no es un bolero de Moré) suena, por enésima vez, en el mundo y a través de los parlantes de mi equipo de sonido, desde que sonó por vez primera, hace ya 81 años, en París, ante una horda de abucheadores. Le subo todo el volumen a la reproducción, no tanto por el gusto hacia la pieza musical [iba a decir "tema"; pero preferí evitar los ataques (mentales, al menos) de la logia de los odiables odiadores de las palabras "colocar", "labial", "peine", etc.), quienes, supongo, también odian el término "tema", cuando alguien se quiere referir a una pieza musical; pero dicen "disco" en vez de "canción")(el disco no se oye, se pone... o coloca, que es lo mismo)] , sino porque me encanta sentir cómo va creciendo el volumen, desde la imperceptibilidad del redoblante solitario [(con hiss incluido (la grabación es de 1970)], hasta el estallido de toda la orquesta, el cual perturba a mi vecinos, como si se tratara de un ataque militar... "¡Pero si es la clásica-música, vecinijillos!". Hubo una época en que me gustaba hacer un delicioso experimento sensorial: cuadrar la alarma de encendido de mi equipo de sonido, ubicado en mi alcoba, para que éste se activara en las mañanas con el mentado bolero raveliano. Ya que la entrada es tan sutil, y la melodía transcurre en lento crescendo, el sonido no me despertaba inmediatamente, sino en fade-in. Las notas se iban incrustando en mi sueño de turno, musicalizándolo como a un video onírico. Hagan la prueba. El inconsciente está loco, como nosotros (ogro con protocolos non-stop). Por eso sigo contemplanto el atardecer. El cielo ha estado gris desde que abrí el ojo, gracias a la atmósfera local. El gris me pone en tono budista. Aunque estoy inscrito en el catolicismo, sin haber sido consultado en mi tierna infancia, quisiera pasarme al budismo, como quien se cambia de carrera o de apartamento; pero es una doctrina muy exigente. No sé si a tanto pueda renunciar para lograr la iluminación. Por ahora, encenderé el bombillo del cielo raso, ya que la noche se ha instalado en esta porción del planeta de los simios eximios. Hace frío; pero no tanto como para que sea intolerable. Ahora suena la sinfonía de los juguetes, de Leopold Mozart, el papá de su famoso y tuberculoso hijo, primera víctima del efecto de su apellido. Si los de Yoyo Music supieran la verdad. Si todos quisieran ser como sí mismos.

ATARDECER, ANOCHECER, SER

2009-06-04T16:08:00.000-07:00

OK. Lo voy a volver a intentar. Trataré de no oprimir los botones indebidos, para que no se borre el texto de nuevo. Le daré un chance a mi memoria para que recupere el estado y las palabras de ayer, cuando intenté manifestar la mezcolanza de sentimientos que atravesaba mis circuitos. El hecho es que ando desempleado desde hace tres semanas... y el ocio hace calamidades en el espíritu para todo aquel que necesita estar ocupado, con tal de no pensar fatalidades. Entonces instalé mi computador frente a la ventana occidental de mi apartamento, que da hacia el horizonte sabanero. Se divisan las copas de los árboles del Parcuei del barrio Lasoledad y el cielo pseudo-veraniego que nos cobija en los últimos días. Afortunadamente ese engañoso sol prestado no apareció hoy, y ha sido reemplazado por las maravillosas nubes bogotanas que no dieron para tormenta. Entonces, el alma de los habitantes de la ciudad del eterno invierno nos sentimos, ahora sí, como en casa, alimentados por el debido gris de la atmósfera andina. En mi equipo de sonido suena La Hija De La Lágrima de Charly García; un pecadillo musical que conservo de las épocas en las que creía que el llamado Roquenespañol tenía sentido en mi vida. Lo dejo correr para no interrumpir la linealidad de mi biblioteca musical, que suena misericordemente desde la una de la tarde. Escribo en un sólo bloque para que el sentimiento transcurra sin baches. Lo siento, desconocido/a lector/a. No sólo no se fueron las nubes. Ellas acaban de soltar la sagrada lluvia, luego de que el sol se ha puesto. Tantos siglos de evolución, y aún no hemos podido erradicar de nuestro léxico la medieval expresión geocéntrica: "el sol se pone", "el sol sale", "el sol recorre la cúpula celeste". Bullshit. Acabo de apagar a Charly para que sólo suenen la lluvia, los aviones y el tráfico de hora-pico de la avenida en la que vive el edificio que me acoge desde hace tres años. Cada tanto, la madera del cielo-raso cruje, como si el techo fuera el pulmón del mentado edificio, el edificio Guaraní. Ahora le doy la espalda al horizonte, que ya no me provee de luz natural. Ahora el teclado es iluminado por el bombillo ecológico de Phillips; y la lluvia sigue presente tras mis orejotas, evidenciando que es lo único real en esta noche, en estos días, en esta vida. Noche, luna, lluvia siguen acompañando a la raza humana desde hace eones. Quisiera que este blog no fuera escrito "desde el ombligo", que tratara temas polémicos y controversiales o que atañeran, si no a todo el mundo, por lo menos a un grupo sólido de lectores que compartieran equis o ye puntodevista sobre talocual cosa... pero no me sale. No sé qué opinar sobre nada. Mañana lo intentaré de nuevo.

ABORTO 001

2009-06-03T15:45:00.001-07:00

Hoy escribí una actualización sublime y sentida para este blog, en el que me propuse trabajar diariamente... pero el diablillo de la digitalización hizo de las suyas y todo lo borró, luego de dos horas de exhaustiva redacción y pulimiento. Ni siquiera quedó registrado en el borrador. Por algo será.

INICIO

2009-06-02T17:48:00.000-07:00

Comienzo un nuevo blog, a ver qué pasa afuera, a ver qué pasa adentro. Será existencial, será reflexivo, intenso y metafísico... o cualquier otra cosa. Total... todos se van a morir... una vez más.